Печаль моя, она со мной.
Ей в радость хмурые дожди,
Дремотно-благостный покой
Осенний; тянет за собой
Гулять в безликие сады.
И я иду, покорный, вслед.
Молчу и зыбкость тишины
Лишь нарушает милый бред:
Как ей идёт унылый цвет,
Что птицы, благо, не шумны.
Безлюдье, ранний полумрак,
И небо влагой налито,
Что нет ценнее данных благ,
Так искренна, а я, чудак,
Молчу, мне сетует на то.
Я не вчера познал любовь
К ноябрьским обнажённым дням -
До первых радостных снегов,
Но что об этом, в том не нов,
В её ж хвале особый шарм.
2o22
