Роняет цвет блаженный абрикос —
ветра средь распустившихся ветвей шныряют.
Роняют тучи хлопья с русых кос.
Пытаюсь их прогнать: кыш-кыш! — не улетают.
Замолкли птицы, голуби не в счёт,
я, конспектируя их воркотню, сбиваюсь.
По сути, каждый их и сам поймёт,
поди ведь было дело — все влюблялись.
Пустынность улиц. Даже детвора,
катигорошками рождённая из генов,
куда-то затаилась в бункера,
вот, оказалось, тленны даже Гены Генов.
А что уж говорить о стариках...
и пенсионный фонд переложил проблему
на Господа, пускай решает. Ах,
чай не Китай, хватает спальных мест в Эдеме —
массаж, озон и полный пансион,
что ж шик, скажу я всем, вполне богемный.
Не нравится? тогда Армагеддон —
перчатки, питта-маски, гермошлемы.
OSAlx 2020-о3
Клод Моне. Фруктовый сад весной. 1886
