Я бывал под Москвою в имении старом,
В бирюзовых, цветущих лесах.
Видел я как рождается утро в запале,
Позолотой звенит в бубенцах.
И истомою сладкой сливалися звуки,
Замирали в трезвоне церквей.
Я любил чьей-то девушки белые руки,
Что увидел в сплетеньях теней.
И под скрип моего предосеннего шага
В голове растворялся туман…
Эта ночь в унисон с моим вздохом дышала,
Завлекала в опасный обман.
А Москва в эти сумерки сильно скучала,
Закрываясь подолами ив.
Я ловил дальний звон на Ивана Купала,
Свою душу над речкой склонив.
Моя Русь не забыла крестьянские корни,
Хоть померкла в холодной тоске.
Но веселые песни, как дикие кони
Разлетятся по Старой Москве.
