Безсоння вікна поглядом клює,
Думки ширяють, запитання б’ється,
Бо кажуть, що у Бога книга є,
В якій він пише все, що заманеться.
Роки хитає часу океан,
Минуле розчиняється крилате.
Для когось в книзі пишеться роман,
Для інших і рядку вже забагато.
Одним – багатства, іншим – простоту,
Помастить медом чи відсипле солі.
І є бажання вкрасти книгу ту
Та написати самостійно долю.
