Мы - пустоцветы божеских утех,
упившиеся даденою кровью
чужих надежд, всплывали за собою
вовеки и века, как лунЫ вверх,
клеймённые серебряным сияньем,
и не живя, а лишь уничтожая
притухшие печати на реке прошедших лет.
Нам остановки нет.
Рекою из себя мы вытекаем
велики памятью и одиночеством глухим,
вонзаемся меж скал в обрыв,
дабы река текла, а мы стояли
и не собою самоизлучались.
Поэзия - палач из палачей.
Тюрьма, которой сердцу не открыть.
Всю вОду мёртвую из родника испей,
но жажду жизни не удовлетворить,
хотя она испепеляет душу,
а мы всё рвёмся из воды на сушу.
2020
