Не посещает нас сомненье,
Что мы не все, мы – исключенье.
Листаю прошлого страницы:
Чем жили гении, народ?
И дыры черные зарницей
Зажглись—я отыскала ход
В те лета, что невозвратимы,
В те мысли, что рождали век.
Идеям не страшны могилы—
Они прочертят длинный след.
Раздвинули навеки время,
Шагнули в будущий поток.
А наше время для нас бремя,
Мы утопили в нем сапог.
Из одного мы вышли теста—
Кто даровит, кто так себе.
И в облаках кружили весны,
А летом – здравица в труде.
Итог по осени подбили
И пыл присыпал легкий снег.
И хоть крыло не в той же силе,
Но все ж полет, а не побег.
И мы не только прозой жили,
По силе напрягали ум,
Надеемся, что за могилой
Нас не сразит дед колотун. 1.
Хоть смелости было не очень
И амбразуры обошли,
Но все ж в историю мы прочим
Попасть, как лучшие сыны.
А что? Им слабость тож не чужда,
Но душ огонь славят века.
Их время -- логово Прокруста,
И… не сдержали берега
Талант -- он золото, в каратах.
А что же мы? Лист под кустом?
Я не согласен, что заплата
Иль настил для крутых умов--
Я славы меряю покров.
14.01.2011 г.
1. Мороз
