Ещё присуще чувство мне - любовь.
Ещё она во мне зияет раной
Души распятой, измождённой, рваной,
В которой лишь нечеловеческая боль.
Такая, но жива во мне любовь.
Целитель, глядя на меня, сказал -
Такое слёз количество на сердце,
Что трудно ему будет отогреться,
Оно, как волны, бьётся среди скал.
И как во мне он это увидал?
Я ж улыбалась!
Плакал, может, взгляд?
Не карими сегодня были очи,
А чёрными, темнее тёмной ночи.
И то не кровь по жилам - боли яд.
Наверно так рыдал мой нынче взгляд.
А что любовь? Да нет, она жива!
Пускай избита чуть ли не до смерти,
Но ведь летала и она, поверьте!
О счастье находились в ней слова,
От радости кружилась голова...
Любовь, какая б ни была, жива!
В неё не те лишь кинули слова...
