Она сидит, скрестивши мягко ноги,
свет сумрачный мерцает за спиной,
рисунок силуэта нежный, строгий
в сиянии дрожит передо мной.
На русла рек её похожи руки,
а пальцы – стайки рыб. И тихо. Но
шуршат воздушной мишурою звуки –
журчит, поёт, звенит веретено.
Прядут и правят пальцы нить усердно,
их мастерством лихим любуюсь я, -
но полуспят глаза её, и сердце
живёт в мечтах, в неведомых краях.
И пряжи ком цветной бросает отсвет
волшебный на искусницу мою.
Не гений красоты она, а просто –
она моя, и я её люблю.
Да, трудно ей. Нить из собачьей шерсти
заказчикам недорого сдаёт;
прядя, она придумывает песни
и в переходе их потом поёт.
Бумажек горсть – на струны бы хватило
гитарные, на кофе, на кино.
Мечтать – бесплатно. Вьётся голос милый,
журчит, поёт, звенит веретено.
На пёстрый коврик жизнь её похожа,
нелепое цветастое шитьё.
Да, неудачница она. Так что же?
Она – моя. И я люблю её.
…И я сижу, скрестивши мягко ноги.
Поёт веретено – и пряжу дней
свивает в нить.
А пряжи – много-много!
Я знаю – всё в порядке будет с ней!
28.05.11
