Ни пышных процессий, ни звучных кантат,
Ни столика у ресторана.
Они на скамеечке в парке сидят,
Светлы… и немножечко пьяны…
И кто-то смеётся… а кто-то молчит,
Ладонью слезу утирая…
На клумбах тюльпаны. На клёнах грачи.
Сегодня 9-е Мая.
Не знаю… наверное, это огни…
Бои… медсанбаты… дороги…
Но, что-то такое есть в каждом из них –
Такое – что есть у немногих.
И это не орденских планок канва
И бант из муаровой ленты.
Не форма, что, в общем, давно не нова,
И выцветшие позументы.
А как же назвать это? – Мужество!? Честь!?
А может быть, как-то иначе…
Но что-то такое в их облике есть,
Что, словом и не обозначить.
Возможно, минуты, а может быть, дни…
И годы, наверное, тоже…
Но, что-то такое есть в каждом из них,
Что всех нас – и каждого – больше...
Сожертвенность… сила судьбы и души…
Значительность жизни… и прочее…
Но, что-то, в себе, перед этим – Большим,
Мне видится маленьким очень…
Тюльпановый митинг так красноречив
И, небо над парком взрывая,
Победным салютом взлетают грачи…
Сегодня 9-е Мая.
ЗдОрово, старина! Достойно... и круто без соплей, но "пятак" прими, плиз:
"И годы, наверное, тоже…
Но, что-то такое есть в каждом из них,
Что" всем нам чего-то (?) дороже...
С Праздником, Володь!
У них есть то, настоящее, большое, которое никогда не позволит стереть и перезагрузить свою память...
ЗдОрово, старина! 
Достойно... 
и круто без соплей, но "пятак" прими, плиз: 
