Листья падают под ноги,
почему-то ржавые.
Намекают, видно, боги -
жизнь пройти – не главное.
Что несёшь в подарок небу?
Если просто ржавчину,
упадёшь в гнилую небыль,
голую, безправную.
Нет отрады нынче глазу.
Осень хмуро-ржавая.
И сухими фразами,
под своими главами,
(может просто сглазили?)
я пишу; «неправда всё».
Чем жила? Кого любила?
Память стала ржавою.
Жизнь свою я распилила.
Вроде, мысли здравые.
Листик рыжий. Был он красным.
Чудится мне ржавчина.
Стала я совсем безстрастной
Мысли слишком здравые.
