Мои мысли к тебе словно расплавленное стекло,
Также прозрачны и также, блин, горячи...
Растекаясь узорами облаков,
Средь горячей и дымной, под названием жизнь, печи.
Мне-то казалось, что чувства - всегда будут золотом,
Только проверив в горниле их удается понять:
Очень часто и много в них примеси олова, -
Не отнять у людей этого, ох не отнять...
Мне-то казалось, остыло все, - стекло затвердело,
Сейчас возьму и в дребезги да об пол!
Чтобы оно наконец занемело,
Больно, но, думаю, я бы смог!
Да, у меня высокий порог чувствительности к любой боли,
Опять сдаюсь, от чего?
Неужто так не хватает собственной воли?
Нет, думаю, здесь что-то еще...
Не прошу ничего запредельного, ответь, не молчи,
Пусть это среднее будет, не золото и не олово,
Находясь в жару событий, посреди жизни печи,
Почему же мне без тебя так тоскливо и холодно?
И кто меня сможет от всего этого излечить...
