Мы пишем, пишем, а зачем?
Не знаю я ответа.
Затронуть можем массу тем
на сайтах интернета.
Блистает здесь наш интеллект,
в стихах ума палата.
Цензуры здесь в помине нет,
печатаем без блата.
Порой по десять текстов в день
за так мы выдать можем.
И хоть в них, право, дребедень,
но радостно итожим,
что Муза, вроде бы. на ты
и в будни даже с нами,
и мы достигнем высоты,
да вот какой – не знаем.
Кому-то снится Эверест,
а кто-то хочет выше.
А есть, что просто пишет текст,
он им живёт и дышит.
И он не знает для чего
изводится строкою:
гранату с вырванной чекой
несёт перед собою.
Держать опасно и нельзя
её куда-то бросить:
кругом народ, родня, друзья.
И Музу бедный просит:
«От груза, слышь, освободи
и дай пожить спокойно.
Нельзя с тревогою в груди
всю жизнь прожить достойно.
Ну, нету сил за всех болеть,
вот-вот могу сорваться
и с матюгами околеть.
Но раньше буду драться
со злом, что вечно на пути
у тех, кто служит людям.
Мне до Олимпа не дойти
среди паскудных буден.
О нём и мыслей даже нет,
тем более, желанья.
Один лишь только Интернет
спасает от закланья
И потому, что я пишу
сюда я помещаю.
Но всё ж, зачем вот так грешу,
ответа я не знаю.
