Сегодня утром я смотрела «О погоде»,
Где говорилось о происходящем дне.
А вовсе не стремилась к диалогу,
Что прозвучал меж нами при дожде:
«Смотри, сегодня дождь придёт и к нам.
Я знаю, что он будет теплым и хорошим.
Ты говоришь, что все, пора нам по домам?
Но, может, постоим еще совсем немножко?
Что? Дождь настигнет землю очень скоро?
Нет, он подождет нас, правда, подождет.
Он ведь захочет посмотреть на соло,
Моей души, мой маленький полет.
Пойду к друзьям или же просто буду спать??
Нет, сегодня будет теплый вечер с кошкой,
И написав стихотворения все о тебе опять,
Их покажу дождю сквозь запотевшее окошко.
Зачем все это? Для чего? И как понять?
Не знаю, просто даже очень больно что ли,
Так вот сидеть, под светом благородных ламп,
Прислушавшись как дождь играет на гармони…
Я сумасшедшая? Быть может это правда…
Ты знаешь, а ведь может, просто грусть?
Не дождь грустит, а я с тоской во взгляде
Тянусь за ним в окно и пусть…
Нет, не плохо мне. Что ты такое говоришь?!
Я просто очень часто стала замечать,
Что грею руки я твои, но ты ведь не горишь
Румянцем на щеках или простым «скучать».
Я плачу? Нет, смотри, все этот чертов дождь!
Он просто падает тихонько, еле слышно…
Все, мне пора навстречу с ним. Ты подождешь?
До завтра. Да, я позвоню, все как обычно…»
И обернувшись ко двери прощанья…
Я повторяла, шепотом коверкая слова:
«До завтра, милый, до последнего свиданья.
До мига, когда я (еще) была твоя…»
ID:
476394
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 01.02.2014 15:09:47
© дата внесення змiн: 01.02.2014 15:09:47
автор: hindi7797
Вкажіть причину вашої скарги
|
