Лежу на диване, забросивши ногу на ногу
И думаю: «Надо, конечно, писать понемногу.
Иначе останусь безвестным и бедным поэтом
Себя не раскрывшим и несостоявшимся!» Лето
Струит сквозь троллейбусный шум запах белых акаций,
Каштаны давно отцвели. Стих галдеж демонстраций.
Усталая пыль на дорогах туманно клубится,
Когда по дороге проедет машин вереница…
Поэт наблюдает, на месте ему не сидится.
И лунною ночью поэту зачем-то приснится
Далеких морей голубая вода и высокие волны,
Песок золотой и огромные пальмы на воле.
Проснется поэт, безучастно посмотрит на звезды,
Прикованный к детям, квартире, работе – и рыпаться поздно…
Тоскливейший вздох разорвет тишину среди ночи –
Но, видно, по свету поэт поскитаться не хочет.
Боится он трудностей, тягот пути к горизонту планеты…
Зачем уходить? Ведь и здесь все обуты-одеты…
Какие такие края его манят неслышно?
Такие сякие дела. И из дома не вышло…
Спокойно поэт утирает слюну, что подушку смочила,
На бок повернется и вновь засопит он уныло…
И снова приснятся зачем-то далекие страны:
Атоллы, пассаты, кораллы, моря-океаны.
Приснятся и будут несбыточно душу тревожить:
Далекие тропики, пальмы, бананы, крылатая лошадь…
26.05.86
