Черт, как же плохо…
За последние полгода боль стала частью его плоти. А может, и души? Казалось, она была всегда. Обычная боль – тупая, слегка обжигающая, слегка давящая и щемящая, слегка прохладная, слегка… В общем, черт побери, сегодня она была не такая, как обычно, - и все.
С каждым днем становилось все хуже. С каждым днем все сложнее давался подъем: открыть глаза, ухватиться левой рукой за правый край кровати, сбросить ноги, подцепив носком ножку кровати, подтянуть все тело, облокотившись на правую руку, - и сделав глубокий вдох, приподняться и сесть. Кружилась голова, но порой он успевал удержаться руками за перила кровати. Но все чаще, в последние дни, он только от глубокого вдоха терял сознание – и снова падал на постель. И снова приходилось начинать все сначала. Ухватиться, сбросить ноги, вдох, рывок… До тех пор, пока не получится. Или пока не обессилит, пока не упадет без сознания на подушку. Тогда организм отключался, и снова приходил глубокий и красивый сон. Сон с музыкой. А потом снова пробуждение. И он обязательно должен был встать, сделать шесть шагов к окну, где стоял письменный стол, - и записать родившуюся мелодию.
А потом – снова сон и бессилие – и он засыпал прямо за столом. Организм был истощен, вымотан болезнью. Организм, но не мозг. Там была музыка. И он играл ее. Сначала во сне, а потом вживую. Он брал гитару – и растворялся в музыке. Он не знал, откуда она приходила. Она была частью его, как и боль. Они обе приходили из неоткуда, находили свое выражение – и растворялись в нем.
Может быть, боль рождала мелодию? А может, и наоборот: музыка, которая жила в нем, отражалась в нем болью?
Скоро придут друзья. Придет герой-любовник Макс. Наверное, снова со своей новой подружкой. Он всегда приходит с какой-то новой девчонкой. И обязательно с бутылкой белого сухого. Всегда без закуски. И каждый раз под вечер Макс просит комнату на час-полтора. Жес (он же Женька Семенов) будет с них прикалываться. Жес – добрый парень. Он всегда был в приподнятом настроении, всегда шутил. Даже когда рассказывал что-то драматическое. У него были печальные глаза, а на лице – улыбка. Но не приклеенная улыбка, как у многих, а живая, искренняя. Придет «Добрый ангел Кахе» - любитель покурить травку. Его называли Кахе – за постоянный кашель, а Добрым ангелом – за бескорыстие и любовь к ближнему. Он был готов на все, ради любого, кто оказывался с ним рядом. Он мог отдать последние деньги на «благо родного брата», с которым мог только что познакомиться. Правда, все это в нем проявлялось только после обкурки.
В общем, хорошие ребята.
Есть еще Химик. Есть Андрюха, любитель компьютерных игр и тунеядец, безработный по собственному желанию. Есть Оленька… или была?
Для каждого из них я был уже в прошлом.
Вчера Андрюха предлагал записать музыку и обработать ее на компьютере, чтобы осталась память. Но что такое его техника в сравнении с живой музыкой? «Ты же создаешь шедевры», - говорили они и забирали нотные листки с аккордами. На память.
Эти листки в черные полоски вызывали боль. Ненавижу эти листки. Они убывают музыку. Кажется, это похоже на то, как если бы попытаться записать на бумагу первый крик ребенка.
Или боль. Врач записывает диагноз, но не боль. Нотные листки – это и есть всего лишь диагноз. Они останутся на память, как история болезни, срок хранения которой энное количество лет.
Меня уже не излечат. Из больницы врачи выписали меня, расписавшись в собственном бессилии. Увы, есть еще такие болезни, которые не лечат. Макс говорил, что можно продать мою музыку, заработать денег – и уехать лечиться за границу, что там обязательно вылечат. Но продать музыку? Продать своих детей?
Моя музыка – моя боль. Мой крик. Мой монолог души.
А они хотят записать ее. Продать. И сегодня они придут снова – и заберут лист с нотами. На память…
Его тонкие пальцы перебирали струны. Музыка не нарушала тишины, а дополняла ее. Не было уже жалости к себе, к своей жизни. Он не жалел ни о чем. Он принял то, что коснулось его, и то, что с ним происходило. Это было только его. Его жизнь. Его боль. Он принял это сам. А музыка?
Раньше он задумывался: зачем он играет? Для кого? Дал ли ему Бог этот дар для того, чтобы оставил после себя – на память, или для чего-то иного? Но когда боль стала более сильной, тело начало все меньше слушаться и стремилось погрузиться в сон, он думать перестал. Рождалась музыка – и он, по просьбе своих друзей, делал шесть шагов к столу – и записывал для них музыку.
А потом играл ее. Он просто играл ее. Он не пытался высказать свою боль. Музыка была единственным, что доказывало ему: ТЫ ЖИВ!
Стало тяжело дышать. Пальцы не слушались. На лбу выступили капельки обжигающего пота. Он увидел, как на искаженные истощением пальцы, перебирающие струны, упали капли крови. Еще, еще и еще.. он почувствовал солоноватый привкус пота на губах. Из ушей падали капельки крови. Почувствовал, как слабеет. «Вот и все….»
Но он продолжал играть музыку. Стены комнаты медленно сужались. Все вокруг начало меняться, формы предметов теряли четкость и угловатость. Он увидел издалека идущую к нему Оленьку. Она несла цветы. Его любимые хризантемы. «Здорово, не забыла». – мелькнуло в голове. Это было такое четкое видение!
«Оставьте свое сообщение после звукового сигнала…»
- Возьми трубку, Музыкант, слышишь? Протяни руку и возьми трубку! Мы со студии. Диск с твоей музыкой записали. Представляешь, - орал в трубку Макс. – Да возьми, черт побери, трубку! Все в восторге! Слышишь, Музыкант? Мы тебя вылечим!
Он не смог поднять телефонную трубку. Он лежал на ковре. И ему казалось, что он на цветочной поляне, а над ним плывут облака. Рядом порхают разноцветные бабочки. Было светло и легко. Но чего-то не было. Он прислушался к тишине. Это была мертвая тишина. В ней не было больше его музыки.
«Зачем вы ее убили? Зачем наделили ее знаками и цифрами?» - он проваливался в тишину, потолок сужался до тоненькой полоски над головой, поляна растворялась, а на него сквозь эту тоненькую полоску сыпались хризантемы. Вот и все. Он погружался в вечный сон, в котором никогда больше не будет его музыки, его боли.
А им останется заключение врачей.
Им останутся мертвые ноты.
Им останутся их желания.
На память.
ID:
232223
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 31.12.2010 09:44:06
© дата внесення змiн: 31.12.2010 09:44:06
автор: Demi Doza
Вкажіть причину вашої скарги
|
