Она любила смотреть, как в парикмахерской после стрижки сметают с пола ее волосы. Это было четкое разделение между прошлым и будущим, чего ей так не хватало в жизни. Еще минуту назад это была часть тебя, а теперь это что-то не живое и отдельное. Их сметают вместе с другими волосами разных цветов, оттенков как символ всего больного и лишнего. Потом она шла пешком по извилистым улицам города N, в надежде, что что-то изменится. Она думала о разном…. Например, о том, что лучше иметь плохую судьбу, чем не иметь ее вовсе. А то живешь в вечном ожидании, что вот-вот что-то произойдет. Происходит же со всеми людьми, с коллегами, друзьями, а с ней не случается ничего, как будто произошла ошибка в системе, бывает человек жив, а официально значится, что он уже умер, а у нее вот наоборот…
Она жила в этом мире лишь косвенно, так будто попала сюда по ошибке, затерявшись в спирали времени и миров. Не любила солнце и даже в 40 градусную жару кожа ее была бескровно – бледная, а руки отдавали свинцовым холодом.
Люди не понимали ее, а соответственно не любили. Да и сама она не понимала…. Ее внутренний мир был просто бесконечным тоннелем, и когда она кричала, ныряла туда с головой в надежде разглядеть что-то, собственное эхо не давало ей никаких ответов.
Она не стремилась к людям и этим вызывала у них ярость и недоумение. Всегда одна, даже если в компании, в обществе, что в прочем бывало редко.
Одиночество совсем не пугало ее, скорее, оно было привычкой и хорошей альтернативой, избавляющей ее от необходимости искусственных улыбок. По ее мнению – это самое страшное оружие, изобретенное людьми в процессе эволюции. Ничто не причиняло ей такие муки и страдания как непреодолимая пропасть между мирами: внутренним и внешним….Она не могла привыкнуть к тому, что нужно улыбаться, когда душа плачет, и делала это как-то не умело….
Ее взгляд, грустный и отрешенный, почти всегда устремленный не на, а сквозь… Но и это она зачастую умело прятала за кулисами темных очков.
Как и все мы, она была узницей города, подчиняясь, каждый день его законам, вторя его ритму, беспрерывно вслушиваясь в его дыхание, и неизменно платила за это определенную плату – одиночество.
Иногда она все же вырывалась на волю….Тихо, чтоб не знал никто и не видел, уходила в лес или в поле, припадала к земле и рыдала, рыдала, не скрывая уже ничего, поливала слезами землю, кричала и выла, выплескивая из себя боль, страхи, обиды....
А потом возвращалась в город, как к наркотику, осознавая свою беспомощность, в неспособности уже обходится без его токсических газов и неоновых витрин, больниц и базаров, света уличных фонарей и батареечного тепла…..
Ночь дает возможность быть настоящей. Никому ничего не объяснять и не доказывать, а просто смотреть сквозь телескопы слез на небо и чувствовать, как луна тянет к себе. Она бежит легко, почти не касаясь поверхности, и беззвучно качается на волнах моря Изобилия, почти всегда под музыку Моцарта….
А потом солнце, как нанятый киллер, целится своим лучом, и она снова просыпается и умирает и это повторяется каждое утро….
ID:
130740
Рубрика: Проза
дата надходження: 20.05.2009 19:28:11
© дата внесення змiн: 20.05.2009 19:28:11
автор: Катя Куприна
Вкажіть причину вашої скарги
|
