Я дождалась тебя, подруга-осень,
моя ранимая и светлая печаль.
Но восемнадцать мне иль двадцать восемь –
сегодня почему-то мне не жаль.
Мне отчего-то все легко и просто,
слегка тоскливо, но в душе покой.
И юности ушедшей «философство»
уже не трогает рассудок мой.
Не узнаешь меня? Ну что ж – я знаю.
Мне этот год дороже всех побед.
Я не твоя теперь. Прости. Чужая.
Душа свободна. Сердце? Больше нет.