Налюбоваться бы, Господи,
Белым цветом вишнёвых садов
И надышаться бы досыта
Терпким запахом зрелых плодов
Под вишнею вечереющей,
Когда луч, как последний листок,
На землю слетает на бреющем.
Разве я не поверить бы смог
В Сына Божьего, обещавшего
Невозможную благодать.
Ну, а мне-то с душой обнищавшею,
Что приходится мне ожидать,
Когда всё вызывает оскомину,
И душа замерла – хоть распни?
Никогда не дождаться искомого,
Если нету его искони.
Но как ягоду, тайну раскусываю,
Принимая на веру слова,
Будто вены вскрываю, сгустками
Брызжет ягода на рукава.
И тогда, когда алая косточка
С окровавленных губ упадёт,
Откроется – сбудется в точности,
Что задумано наперёд.
