Покуда ты рубишься в «Silent Hill»,
окружающий мир не важнее праха,
где становится медлительнее Ахилл,
прибавляет в скорости черепаха;
жизнь, взгромоздившаяся на китов,
так и не покинувшая океана,
будоражит воображение.
Мир таков,
каким ты его когда-то увидела.
Велика,
на
расстоянии вытянутой руки,
но ещё не протянутой,
кажется, что была бы
наша любовь,
ибо уже и самой строки
завладевает бегом, –
в ней осьминоги, крабы
жарятся на костре,
мы сидим одни
на необитаемом острове,
вдалеке от
извечной людской сутолоки и грызни…
закат над водной пустыней меркнет,
но – реальности никакой,
потому
монстры здесь водятся,
но беда у
нашего счастья иного рода:
пора во тьму,
дорогая!
Оставляю остров,
поэзию покидаю,
возвращаюсь туда, где не вспомним благ
мы – призраки городской промзоны,
умирая от одиночества –
ведь не так...
не таким способом появляются Робинзоны…
