Вверх от меня улетают слова,
как от костра перья красных огней.
Я в этот раз промолчать бы могла,
впрочем, так делают много людей.
Вечер докурит истлевший закат,
выпустив дым в предрассветный туман.
Каждый ни в чем и во всем виноват,
опыт и память - родной талисман.
Вихри людей и потоки машин,
тонкие нити лишь вьются тропой.
Тот, кто считает, что незаменим,
всех называет обычной толпой.
Я говорю, что смолчу не сейчас,
только несвязны, как искры, слова,
значит, созреют они в дугой раз,
чтобы из фраз не родилась молва.
25.04.16
