«Если утро начинается с телефонного звонка – это признак сумасшедшего рабочего дня!» - пролетело у меня в голове прежде, чем я успела поднять трубку. На том конце провода долго пытались понять, что означает сонное сопение и недовольное похрюкивание. Только после нечленораздельного «Ну!», которое превратилось в довольно четкое «Му-у!», до боли знакомый скрипучий голос затараторил:
- Чем вы там занимаетесь? Спите еще?! Все, пора вставать! За работу! Мы вам опять не успели манифест вложить, так что стартуй, принимай по факсу!.. – и прежде чем я успела что-то понять – пошел сигнал соединения.
Какой факс? У меня дома нет факса!!! И почему у меня болит все тело? Почему я сижу? Медленно открываю глаза… да я - в офисе!..
Мой аппарат не дождался, пока я обращу на него свое драгоценное внимание и переключился сам, медленно поползла факсовая бумага.
На моих часах пол третьего ночи. Я точно помню, что уже дня три я не выходила на работу – рождественские каникулы. Что я здесь делаю? Среди ночи, в темном офисе, с трубкой в руке…Все, хватит! С самого утра звоню Гене-психиатру, поздравляю его с Новым годом и записываюсь к нему на прием… Даже нет, не надо ждать утра. Прямо сейчас, пройдет этот дурацкий факс и сразу звоню! Да, но куда же я поеду среди ночи!!! Завтра все равно – нерабочий день!
СТОП!!! А если завтра выходной, то зачем Лозинский манифест скидывает?
Пытаюсь сосредоточить внимание на увесистом рулоне бумаги: номера накладных, точечки, кружочки, бантики, сердечки, звездочки, японские иероглифы, древнерусские письмена…
- Что за черт! – дрожащие руки роняют рулон и факсовая бумага заполняет весь офис.
Срабатывает переключение на телефон:
- Ну, как настроение?.. Я думаю, оно у вас поднялось?
- Слушай, Андрюша, если тебе делать нечего в три часа ночи, то нормальные люди спят довно! Да и выходной завтра! Я спать хочу!.. – срываюсь на крик.
- Стой! Это еще не все, а на груз? Или вы без манифеста почту сверять будете?
- Солнце, у меня весь офис завален твоими манифестами. Мне что, фанфары тебе включить за вовремя присланный манифест? Хотя, это очень даже не вовремя… - но последние мои слова заглушает настойчивый сигнал соединения. – Хрен с тобой, досылай свой груз. Пять минут каторги, а затем – на такси и домой.
Откуда провалы в памяти, как я вообще здесь очутилась? Монотонный скрип факса убаюкивает, голова медленно опускается на стол и глаза закрываются, дыхание становится медленным, глубоким, равномерным…
Боже! Мне нечем дышать! Голова не поднимается от стола больше, чем на десять сантиметров, к тому же каждое усилие сопровождается отвратительным треском. Это что? Манифест на груз?! Таких размеров, что завалил весь офис? С трудом поднимаюсь, разрывая бумагу, злость кипит и переполняет мою душу. Ага, вот и трубка… Но там лишь гудки, которые тихо, но методично нашептывают: «Убей Лозинского, убей!» Воздух, мне нужен воздух! Я падаю и отключаюсь.
Утро… Телефонная трубка лежит рядом… - я дома… температура 39.
05/01/04
ID:
53306
Рубрика: Проза
дата надходження: 04.01.2008 09:49:00
© дата внесення змiн: 04.01.2008 09:49:00
автор: Sowesti
Вкажіть причину вашої скарги
|
