Черные бабочки бьются в стекло,
Ищут приют почерневшие души,
Может быть, время мое истекло?
– Ангел, не слушай!
Птица застыла, с тарелки небес
Падает камнем в холодную лужу.
Ангел возвысил ли, скинул ли бес,
– Птица на ужин!
Кто сочинил гримуар, может быть,
Видел, как призваны духи плясали.
Но понимал ли, что книга судьбы –
Это Писанье?
Ангел оставил, плетется за мной
Демон, теряя пустые страницы…
Что им писать, если ясно давно, –
Падает птица...
______________________________
рисунок: Inga Chekerys - Вороны
