Помню.
Этот страшный звук звонка мобильного телефона. Слишком рано, что бы звонила мама, ведь в больницу ей только на восемь.
Помню, этот голос и странное понимание, которое отвергает мозг.
Помню.
Эту минуту, когда ты мечтаешь не проснуться, не прийти в этот день, чтобы он не ударил тебя по лицу. Как пощёчина.
Я ведь всё помню – как бы ни пыталась забыть. И этот ужасный сон, – который навсегда в моей памяти, как приговор. Красною лентою. Сон, в котором всё хорошо.
И эта память, которая, чёрт возьми, помнит…
И эти люди. Которым, чёрт возьми, не всё равно. И солнце, которое почему – то светит… и ласточки, которые ещё не улетели, и песня, которая ещё играет… И бесконечные вопросы, вопросы, вопросы….
И, чёрт возьми, ты понимаешь, ещё тогда, но надеешься. Наверное, в глубине души – надеешься. Почему нам говорят надеяться? Что делать с этой верой, когда надежды нет? Как тухнет эта вера, внутри тебя… и горсткой пепла, отравляет душу. И как страшно просыпаться. Щипать себя за локоть каждый день, пытаясь прекратить ужасный сон, а он не прекращается.
За окном дожди, и третий день не светит солнце... И кто - то там, ещё смеётся. А в тебе прорастает чувство вины. И это, наверное, ещё страшнее, чем сама вина.
И память. И лето, и странный весенний день, и песня... Я помню.
04.02. 2013, 21:09
ID:
398680
Рубрика: Проза
дата надходження: 06.02.2013 12:13:11
© дата внесення змiн: 06.02.2013 12:13:55
автор: frolovaviki
Вкажіть причину вашої скарги
|
