А мне так надоело выписывать сотни рифм:
Из ненужных, полузабытых и получужих
Закоулков души их вытаскивать, не прожив
Ни одну из минут, что вдруг напоролись на риф
Наших черствых эмоций (как страшно и как легко!),
Наших детских сомнений (откуда они взялись?).
Я тону. Мои рифмы, напротив, взлетают ввысь,
И хотят быть бальзамом, но могут быть лишь плевком –
За небрежность и глупость (как странно – себя прощать),
За искусность лукавства (как больно – прощать тебя!).
Мои рифмы, наверное, все же из тех ребят,
Что не станут меня, слишком гордую, защищать.
А мне так надоело стараться (из кожи вон…)
Показаться самой себе не такою, как есть,
Чтобы страхи нечаянно не превратились в месть,
Чтобы жуткая боль не наполнила этот дом.
…Перепрыгнули время: прожить бы его теперь –
Наш потерянный мир, тот, оставленный «на потом»…
(Даже рифмы срываются в низкий, протяжный стон,
Называя любовь беспечнейшей из потерь).
