На деревню – восемь Мань,
Восемь бабушек Марусь.
Две из них не то, чтоб – пьянь
(Я судить их не берусь),
Но на праздники, поминки
По шесть рюмок без заминки
Под котлеты, сервелат,
Да под крабовый салат,
Под селёдочную «шубу»
Пьют, а не полощут зубы.
Так в жару из речки воду
Лошади не пили сроду.
Ну, да кто сейчас не пьёт
От такой собачьей доли.
Деревенским не везёт,
Власть не ценит их мозолей.
Хоть и жизнь по швам трещит,
Наши бабки варят щи,
Держат скот: свиней, коров,
В одиночку, без дедов.
Их дедов скосила жизнь.
Были крепкие, кажись,
Выпить, правда, все любили.
В праздники и в будни пили.
Все почти что одногодки,
Умирали: кто – от водки,
Кто – от косвенных причин.
В общем, нет уже мужчин
В половине вдовьих хат.
Но бабули держат марку.
Пусть деды себе лежат,
Где – ни холодно, ни жарко.
Сколько раз им говорили,
Чтоб они поменьше пили.
Те в ответ: такую мать…-
- Вот пущай теперь лежать.-
И осталось их, дедов,
Пятеро на двадцать вдов.
Веселей без них не стало
И село не процветало.
Но держалось на плаву.
Бабки – ничего живут.
Ходят в церковь помолиться,
Внуки их живут в столице.
Если можно так сказать,
Всю деревню держат бабы.
Им к труду не привыкать.
Жизнь – она не любит слабых.
У бабуль у наших всех
В жизни – не всегда успех.
Но не выбьет из седла
Эта жизнь, как ни подла.
Крепкие у нас старушки.
Жизнь в деревне – не игрушки.
Подоить корову встань,
Да, к тому ж – здесь глухомань.
А прополка, а покос?
С дедом – был бы не вопрос.
Коль одна – крутиться надо
Восемь дней в неделю кряду.
Нет, я бабушек люблю.
Вот пишу я эти строки,
А себя на том ловлю:
Как же бабки одиноки…
Жизнь у них была не мёд.
И приходит их черёд
Отправляться скоро в гости
К их дедам, что на погосте,
Ожидая жён, лежат.
Их берёзы сторожат.
Никакой дедам заботы.
На родителей, в субботу,
Ходят вдовы на погост
По тропинке через мост.
Тихо там лежат деды,
Как набрали в рот воды.
А когда-то, о-го-го,
Всё в руках у них горело.
Бегали деды бегом,
Было и такое дело.
И, случалось, били баб.
Но теперь их пыл ослаб,
А точней, сошёл к нолю.
Бабки, подобрев, нальют,
Рюмку, полную вина:
Пей, старик, теперь до дна.
Всё своим дедам простили,
Пусть бы били, только б жили.
В их глазах – покой и грусть.
Всё простили, только пусть
Снова бы услышать дома
Звук шагов таких знакомых.
Что ушло, то не вернуть.
Жизнь, как речка, катит дальше.
Все пойдут в последний путь,
Кто попозже, кто – пораньше.
ID:
30755
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 21.06.2007 18:49:10
© дата внесення змiн: 21.06.2007 18:49:10
автор: марина шаповалова
Вкажіть причину вашої скарги
|
