Тучи плывут на Север. В беспощадных кострах,
как Жанна д`Арк сгорает багряный парк.
Зелень теперь возможно, нащупав иглу,
отыскать лишь на ранке. Да на полу.
Кошка вонзила когти в коричневую кору.
Болонка грызет корягу. А ко двору
грязный малец подкатывает колесо.
И раздается невесть откуда: «надвинь, Сосо,
шапку, а то простудишься». Выходя
из-под крыши навстречу к нему дитя,
шествует, словно дева к красе цветков,
отведать отборную порцию тумаков.
В этом краю и был ты. И помнишь ты:
в серых дождях на клумбах цвели цветы.
Помнишь скамью, на которой всегда юна,
в перстах изгибалась и трепетала струна.
И оторопь, после того, как ее раздев,
в багряном парке вы скрылись промеж дерев.
Только ты знаешь. Ни шапки, ни колеса
нет в этом веке. Стоят на домах леса
иногда. Иногда сорванец выбегает из
дома, затем чтобы новый диск
приобрести. Прости же, прости мое
всё вышесказанное враньё.
Дай ему выжить. Зазимовать. На Север
в нём тучи плывут. Дотянувший клевер
до первой пороши гибель от башмака
принимает катящего сопляка
колесо, с шапкою набекрень под строгий
неусыпный надзор. Даже этого, Боги,
не осталось. Одна только пыль. Мостовые.
Ни той, о которой ты загрустил впервые.
Октябрь. Ты на Севере. Над головою
безоблачно. Время раздаться вою.
Вою. Ты слышишь ли, не смешно ли,
кто-то в этом находит боли
разрастись перспективу в картавом звуке,
но пора умирать от скуки. Руки
под рукавами скрючив, холодным взглядом
осаждаешь то, что осталось рядом.
2008
