Допиваю свой кофе из зёрен немолотой грусти.
Уходящему лету не верю. Всё будет не так!
Беспощаднее слов твоих – ветер и соль, та, что с хрустом
осыпается с мокрых ресниц. А внизу живота
сладко ноет нежнейшее из молчаливых безумий,
недосказанность долгих молитв и стихов, то есть ты.
Полумысль о тебе всё сжигает внутри, как Везувий –
перекрёстки Помпеи. И нет вариантов остыть
под июльским дождём. И, наверное, я заболею,
всесимптомно – тоской по тебе, будет внутренний жар
расходиться цветными кругами и дрожью в коленях…
В ожидании редких звонков забываю дышать,
продолжаю наматывать дни на запястья, как бусы,
измерять мостовые шагами, стихами, стиха…
Ожидание – та же любовь и, по сути, искусство,
(и намного реальнее, чем представлял себе Хармс).
А ты знаешь, я всё же больна, но мечтою спуститься
жадным трепетом губ по любимому склону плеча.
Допиваю свой кофе, а гуща намерена сбыться,
неразборчиво только, – то солнце, то дождь и печаль.
http://www.playcast.ru/view/1618636/bbb39eca089233faaaff101ddaeed2e7ded31b48pl
