гитара скучает по твоим пальцам, друг.
тоскует, воет.
у нее нервы, вот они здесь, наружу, наизнанку.
это ерунда что она не живая.
у нее есть сердце.
вернее не так. много маленьких сердец на каждом ладу.
она не шлюха.
она твоя и только твоя.
ты, правда, давал ее друзьям, пошутить, побрынчать,
но ты ведь знаешь, что ни в чьих руках она больше не тоскует, как в твоих.
не поет.
не дрожит и не переливается, послушно покоряясь любому твоему прикосновению.
гитара все еще поет о тебе, милый.
когда ты уходишь надолго.
чтоб никто не слышал
чтобы Ты не слышал.
когда ты случайно заденешь ее ногой, собираясь в постель к очередной девочке,
она не выдержит
она падает, и воет так звонко и изнуряюще,
как будто на землю упало пол мира, не меньше.
а может и больше для нее лично.
гитара помит тебя, родной.
каждую строчку не спетого тобой стиха,
каждую ноту, что была не сыграна.
каждую улыбку, и слезу, упавшую на ее гриф. одну. единственную. мужскую.
она знает тебя таким, как не знает ни одна твоя девочка.
ни один твой лучший друг, брат, называй как хочешь.
а ты все забываешь и забываешь про нее.
у тебя много других проблем и переживаний, и зачем тебе эта глупая деревяшка,
когда вокруг все так здорово.
а она , знаешь, не предаст.
и как только тебе снова станет больно
она снова готова звучать
дрожать от твоих пальцев.
она не винит тебя. ведь она твоя гитара.
а ты, играя, будешь понимать,
что ты - ее человек. что с ней грустить так хорошо и спокойно,
и ты улыбнешься
и тогда она будет правда счастлива. твоя глупая деревяшка
