Снова день. Всё пытаюсь желанья насытить.
Сто два шага вперёд – что на месте одном.
И смотрю вновь на солнце с улыбкой остывшей.
Оно там – высоко. Как свободно оно!
Каждый день, что ни дрянь, оно просто восходит.
Оно просто смеётся и греет чело.
Ввек не станет играть и кривляться на троне.
Оно, не выбирая, чисто и светло.
Ну а я несвободен, блуждая в пространстве.
То одно, то другое. Куда же иду?
Выбирая из множества тьму грёзных странствий,
Забываю причину со слов: почему…
Почему этот сонм из свобод угнетает?
Я во свет проникаю, признав своё дно.
И одна лишь правдивая мысль утешает,
Что меня вовсе нет, а есть только оно.
Это точность крупинки, в размер океана.
Эти «грузные» мысли, они мне легки.
Если праздная скука смех не отвергает,
Я по-прежнему близок к всезвёздной дали.
Информацию мусорный ум собирает.
Пусть. Его в том и роль. Но есть путь средь начал,
Не один и не много, а просто тот самый
Путь свободы, где мусор и рабский причал –
Это просто слова.
