Три четверти века уже за плечами.
На старости в памяти годы как пни,
и в них не кормила нас жизнь калачами,
бывали и перцем приправлены дни.
По кольцам на спилах о дереве можно
судьбу его прошлую всю рассказать.
В единое целое более сложно
обрывки из памяти хилой связать.
Она далеко у нас не идеальна:
то здесь, а то там появляется течь.
В пещерах из росписи предков наскальной
случается сведений больше извлечь.
Но всё же натужишься и вспоминаешь,
и прошлое тянешь, как нить из клубка.
В такие глубины порой проникаешь,
в таких побываешь далёких веках,
что путаешь сущие были с мечтами,
и в явь превращаются ужасы снов,
меняются даты событий местами,
и всё выливается в строчки стихов.
В них нет поэтичности, цельности нету,
и нет в них, конечно, проблем мировых.
Зачем я пишу? Нет на это ответа,
но буду писать, пока числюсь в живых.
18.01.2007.
Есть и поэтичность, и цельность, и мудрость, и многое другое! 
СПАСИБО!!!
