Между завтра и вчера,
На рваном рубище заката
Мы пишем наши имена,
Слушая эхо набата.
Когда кричат колокола
На той незримой черной башне,
Каждый прошелся хоть раз
По ранам умирающей пашни,
Где каждое семя - мысль
Или чья-то надежда.
Липнет к телу душа
Словно промокшая одежда.
И уже нету имен,
Только шепот уставших губ.
Изнемогающих тел…
Жаждущих рук…
Ты чувствуешь этот огонь,
В который превратилась кровь.
Словно феникс сгораешь,
Чтобы возродится вновь.
Что бы верить и ждать,
Без боли, смотря в темноту.
Видя один лишь образ,
Что забрал твою пустоту.
Играет орган и темно.
Пальцы танцуют по клавишам.
Прошлое корчится
В холодном и давящем.
В том нереальном мире,
Который всегда вокруг.
Который уже не враг…
Который еще не друг…
