В прохладе тепла – лишь душный мороз.
Без пульса телА, и веки без слёз,
Движеньем руки мы жизнь отбираем.
Движением тел её создаём.
Рожденье тоски в тиски зажимаем
решением дел. Мы прём напролом…
Мы громко молчим о мыслях своих.
В усладе пера рождается стих,
В круженье голов, мы фразы рисуем
И нос не суём, ну, может чуть-чуть…
Словеснее слов лишь стразы и пули
На шару всё пьем, пусть даже и ртуть…
В сугробах надежд нас снег обожжёт,
А море иллюзий нам голову вскружит.
Пусть тяжек наш крест, но каждый несёт,
покуда есть силы, ставая на лужи…
