Так воскресает Бог, распятый и забытый,
Собравшихся толпа его мученья зрит.
Он на кресте почил… Его лицо избито,
Но взгляд прощающий, как две луны, горит.
Так воскресает Ночь, спаленная закатом,
Израненная похотью, разбуженная сном.
В ее объятиях рождается агатом
Рассвет и утро в небе расписном.
Так воскресает Феникс, выходя из пепла,
Которым стала, окропив огнем себя,
И каждый раз ее надежда крепла,
Как ветер, путаясь в бушприте корабля.
Так воскресает хрупкая последняя Надежда
И улетает прочь за тридевять земель…
Так ветхою становится нарядная одежда,
И сердце радовавший покидает хмель.
Так воскресает Мысль из найденной бумаги.
И меж оставленных на ней черт, знаков, слов
Порез зияет, словно след от шпаги,
И прах обуглившихся спаленных углов.
Так воскресает Чувство то, что белыми стихами
На паперти стояло, все боясь войти.
И недосказанности сладостной штрихами
Томилось сердце в брошенной плоти…
27 декабря 2005 года
