В чулане пылятся слова,
разбросаны по ночи звуки,
Молчит вздыхает голова,
И от чернил мне предлагает вымыть руки.
Не утруждаюсь, скоро хлынет дождь, ведь дефицит - эклектика, вода...
А мысли на бумаге это снов прозрачная основа.
Придёт рассвет, и солнце - краснокожий вождь всем разбросает провода,
и так за годом год, всё сызнова и снова.
Смотрю на руки - земляны, бетонны и черны,
чернее ночи, холоднее пластика и стали.
Лишь буквы в даль как сумасшедшие бегут,
плывут в глазах листы, холсты - верны? Нет, веерны..
Вот только ноги не идут,
неведомо куда бредут - больны, устали.
2022
