Скажи, ты помнишь, сколько ночей
мы провели наедине с зимой,
смотрели на стену и думали о том же?
Как думаешь, насколько скрип дверей,
движенье облаков, у нас с тобой,
на нашем расстоянии похожи?
Я знаю, ты меня поймешь,
одна лишь ты не скажешь мне и слова –
очарованье столь привычной немоты
твоей откликнется, как будто бы здорова
ясь с тобой на отдаленном расстоянии
я жду не снега, но хотя б воды
преподнесенной в наказание
за позабытые слова, которые сказать –
и головой на плаху;
еще у нас была кровать,
сравнения условны – точно птаху
начать живой ощипывать.
Теперь, пожалуй, все вернуть есть силы,
но на деле – невозможно.
Все здесь не так, как было до тебя:
движенья тел необратимы,
подушку выбьют, переложат,
и словно не было меня
в пространстве этих стен и потолка,
одно прикосновенье – и рука
застыла, замерла, исчезла.
Все как обычно, буднично, железно,
и апеллировать к разлуке
есть тоже самое, что тощей суке
на потопление отдать щенка.
Пусть будет так, как сказано глазами
в остывшей комнате, под шепот штукатурки,
так, словно это не со мной.
Что есть преграда между нами?
Растаял снег и разбежались наши мурки.
Меня здесь нет, но я еще с тобой,
растянут телеграфными столбами,
смотрю на ангелов сутулых,
что берегут своею каменной спиной
пространство меж двумя стенами,
который век все ожидая стульев…
Меня здесь нет, но этот город,
он твой до каждого моста,
и мой – до каждого креста.
А ветер водит хоровод,
и белизна последнего листа
растает в сумерках меж невских вод.
ID:
53876
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 09.01.2008 07:02:06
© дата внесення змiн: 09.01.2008 07:02:06
автор: Павел Бельдюгов
Вкажіть причину вашої скарги
|
