У поздних яблок терпкий вкус -
В саду других, уж, нет -
На брошенном тобой надкус
Одет в помады цвет.
В опавших листьях алый цвет
Напыщенностью груб,
И с ней прощальный твой привет
С горчинкой, с пухлых губ.
Ушел наш бархатный сезон -
Есть только быт и мы,
В нем, превращаясь в кислый стон
Обычной кутерьмы.
Не за горами и зима
С седою головой...
Я сам и, знаю: ты сама -
Мы каждый сам с собой.
Не свел нас случай в дни весны,
А бархатный сезон
С собой уводит встречи в сны -
Такой, вот, странный он.
И наше чувство - странный плод:
То ль вызрел он, то ль нет? -
Ответ унес водоворот
Суетности сует.
У поздних яблок скрытный нрав,
Хотя, раскрыть его
Несложно: нужно, лишь, сорвав
Их помещать в тепло.
Теплом раскрытый аромат,
Полня собою дом,
Возможно, в нем поселит лад
Со счастьем и добром.
впечатляет 
