И поселятся вёсны слов
на иссохшей деревьев коре.
Утро взглядом туманных оков
за окном восстает из пепла.
– Погляди на меня, Марго,
там в сплетении острых вен
нарисован мне путь дао.
Подними, подопри мною стены...
Он шептал и взглянул в окно,
где на улицах ни лица
и подвальный широкий рот
проглотил своего беглеца,
где напротив провис карниз
и труба сползла тихо с крыши,
серый дом ушел сонно вниз,
а вчера из него кто-то вышел.
Небо бросило синий оскал,
отливая в глазницах свинцовым.
Губы жадно разъела тоска,
а словам не хватало крови
– Не обманывай грот нутра –
там холодная брешь – не органы –
так спасала сама темнота,
заплетая нас в перья ворона.
По ковру поползла желтизна
грязным летом живого подсолнуха.
И шептались, как старые сторожа,
толпы слов у ушей полусонные.
– Погляди же на нас, Марго,
мы горели, но мы не сгоревшие,
беглецы из невинных снов,
продолжения книг о грешности.
И восстало из пепла и льдов
на останках бледнеющей вечности
снова утро немых оков.
– Погляди же, не мы истлевшие...
квітень 2020р.
