Ах, молва... «Не выпьешь – не напишешь»
о пиитском племени твердят.
Враки всё, в вине вовек не сыщешь
рифмы, что как голуби летят,
что цепляют до слезы и дрожи,
и манят, как тысячи дорог...
Вымысел, но так стихи похожи
на судьбины, что раздал нам Бог.
Узнают себя в них очень часто,
говорят – так это ж про меня.
– Эй, пиит мы не знакомы часом?
Здесь ведь я – от буквы «А» до «Я».
Отвечаю: «Незнакомы. Право,
все стихи лишь выдумка одна.
Над собой самим в стихе расправа,
и тоской, что выпита до дна».
