Вот и дождалась ноября.
Ветер говорит, говорит…
Многие теперь говорят.
На слуху иврит и санскрит.
Вьюга добавляет прононс,
И всегда грассирует, злясь.
Небо по зиме – на износ:
Синий шёлк – в белёсую бязь.
`На плечи течёт алфавит:
Всякий человек – Вавилон.
Только сердце `не говорит:
Бьёт удары смерти в поклон.
Дожидаться всем декабря.
Говорят, потом – Новый Год.
В тишину уйдём, говоря.
И вернёмся молча, вот-вот…