Кто-то идет на Запад, кто-то идет на Юг,
Кто-то мечтает завтра, кто-то читает вслух,
Кто-то роняет мысли, некто собирает судьбы,
Кто открывает жизни, кто же теперь рассудит…
Дышит украдкой время
На пригоршню чьих-то смятений,
Загнанных в неловких тленьях,
Тревожные в безрассудное бремя.
Сытостью нашей согреты,
Искалеченною свободой,
Ищущих в новых столетьях
Умиротворенных любовью.
Кто нарисует эти
Беззастенчивые картины,
Вымоет чьи-то раны,
Умоет слезами их же.
Истолковывая мнимых сюжетов
Невозмутимые драмы,
Врываясь в холодные речи,
Впиваясь обрывками фраз.
Ничто вползает ко мне
В предсмертных судорогах забвенья,
Оно глумится, оно рыдает
И не находит себе места.
Оскудевшая совесть смотрит сквозь пальцы
Дырявых карманов пустых фонарей,
И в морщинистых лицах улиц украдкой
Я читаю еще ненаписанный стих…
2014
