Я навек заточен в своем мире забытом,
Где геройству нет места и нет волшебства.
Я смотрю на себя с высоты, и размытый
Мой собственный образ пугает меня.
Сколько я потерял! И развеялись мысли
О любви, о душе и о сказочных снах.
Сколько я потерял! Этот список немыслим!
Что осталось в душе? Пустота и бардак.
Я гуляю по улицам пыльным часами,
Пропадаю в квартирах и злых кабаках.
Разговаривать мне уже не с кем, я знаю,
За собой оставляю лишь мусор и хлам.
Я покинут и теми, не знаком я с кем даже,
Обреченность и страх, нет надежды на свет.
Просто так постепенно становился я старше,
Становился взрослее я сам по себе.
Я теперь очень редко подымаю взор в небо,
Перестал улыбаться, смеяться, читать.
Меньше знаю и меньше от жизни я требую,
И еще постоянно мне хочется спать.
Я ушел бы давно, но есть смысл бороться,
И надеяться даже в темнейший из дней.
Может быть я не Лермонтов, даже не Бродский,
Ней покину сей мир я как Хэмингуэй.
Я не раз встречу осень и светлое лето,
И суровой зимой меня вновь бросит в дрожь.
Если раз в этой жизни назвался поэтом -
Несомненно, поэтом ты так и умрешь!
