Долго-долго друг друга мучили.
Еще дольше жили.
Ты бы писал о правде,
Я о Мцири.
И кажется все нелепым,
Пустым и вязким.
Пока вдруг не проснешься,
В длинной белой рубашке.
В таком же городе или мире,
Где все разделилось на три, четыре.
А может, мы просто и не жили.
Мне кажется все понятным, простым, логичным.
Но это все го лишь формула, так привычней.
И хочется что-то новое, что-то другое,
Но ты говоришь: «Родная, оставь в покое.
Осколков не склеишь. Это ты понимаешь?»
А я словно глупая птица. Хотя ты знаешь.
Пытаясь спасти другого, себя теряю.
Твое, иногда лишь слово, меня спасает.
Ты просто пиши о счастье,
А я о слове.
Не в стиле ведь дело, а в том чего не позволить.
Мне кажется, мы нашли друг друга за гранью мира.
Но мир разделился, на олухов и кумиров.
