Прочёл Есенина. И, думая об этом,
Осмысливаю все его слова.
Родился человек, чтоб жить Поэтом,
Не претендуя на свои права
Пред этой жизнью и пред той эпохой
В которой привелось Поэту жить.
Был иногда скандальным скоморохом,
Пытался чад депрессии залить
Хмельным дурманом… И сквозь эту слабость,
Растерзаной, измученной души,
Случайных связей слабенькую радость
Переливал в последние стихи.
А жизнь его катилася к закату.
Он чуял это сквозь похмельный дым.
Писал стихи он, лучше, чем когда – то,
Хоть по годам, ещё был молодым.
Но что года! Иной прожить сумеет
Два года так, что десять не вместить!
Вот так и он: Любя, как сын, Россию,
Спешил он петь, спешил он ею жить.
Мила ему Рязанская сторонка:
Берёз стыдливый ситец у реки,
Средь жухлых трав худая лошадёнка,
Да пьяные, родные мужики.
И Мать его… За край деревни вышла,
Одетая в дырявом шушуне.
И клён его. Подгнивший и без листьев,
Грустит о нём в холодном, зимнем сне.
Прочёл Есенина. На сердце, нежной грустью,
Легла сиреневой метели пелена,
Где в каждой строчке пахнет старой Русью
Под испаренья браги и вина.
Спешил он петь, спешил он ею жить. - Найкраща пісня - недоспівана. Життя поетів , людей емоційних і вразливих, завжди супроводжують часта закоханість і зради. Адже розуміють їх одиниці, а закохуються вони найчастіше в "нулів", в картинку, яку бачать, і в душу, що придумали. Тому такі гіркі розчарування, зате яка поезія лунає з їх уст! Ніщо не дається просто так, щоб зрозуміти - потрібно пережити
dovgiy відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Истинно так! Поэт всё пропускает сквозь душу и сердце, они живут как дерево без коры, - с обнажёнными нервами. Спасибо Вам!
