Сильные люди не пишут поэмы, и душу не льют на песок.
Они не хотят строить новые стены, чтоб мысли просто пускать в потолок…
Сильные люди не ходят по строчкам, в поисках нового дня.
Им не нужны никакие рассрочки, они не ждут ни тепла, ни огня….
Сильные люди не плачут над книгой, зачем? Ведь есть сам у себя.
Хотят обратиться бессмысленным мигом, чтоб позабыть и суть бытия
Сильные люди не любят те сказки, в которых все мирно и нет места злу,
Там места нет даже искренней ласке, а все почему? - превратилось в золу….
Испёкшись на ранах под хрупкою кожей, где крылья росли, теперь - уже нет,
На ранах, исписанных дрожью, нежность которой хранила секрет…
Нет и души, что так часто парила в пространстве серых изученных дней,
Той, которая в раз обратила мир злобы на мир торжества и страстей.
Мир многословия искренних красок, всего, что когда-то находилось в плену
Теперь все лишилось и жалостных масок, а сильные люди все плетут тетиву.
Ведь сильные люди не ищут причины, и выходы тоже все канули в нет.
Им не нужны никакие вершины, они перетерпят даже тысячу лет.
Но есть и у сильных слабое сердце, что ждет теплоты, любви огонька
Лишь важно найти ту самую дверцу, чтоб оживить свет их ночника.
