На злачном берегу реки
Сидит художник в капюшоне
В руке перо, в другой – холсты
Часы на шее с медальеном
Он слышит шорох трав в степи
Он чует славный дух свободы
И тот пейзаж во тьме ночи
Осветят лишь луны разводы
Чтобы творить не нужен свет
И наш художник знает это
Глаза обернуты платком
Они давно не видят света
Закрыл глаза 100 лет назад
Не зная, что сомкнул на веки
Ужасный жар, горит пожар
Огни все выпалили реки
Той злачной ночью он ослеп
Он лишь ослеп, но ведь не умер
Тогда же он, нарисовал портрет
Той дамы, что все судьбы губит
И вот прошло уж столько лет
А он с пером не разстается
И пусть глаза не видят свет
В душе он все таки смеется
