Ты давно не читаешь, не пишешь, не веришь в весну,
измеряешь стихами души моей температуру.
Все подружки твои говорят обо мне только «дура».
А я верю глазам твоим! Злюсь на себя, и тону
в раскалённой неспешности долгого летнего дня,
в невесомых объятиях купольно – зыбкого света,
в нахождении-только-тебя в очертаньях предметов
и в желании в шею уткнуться и крепко обнять…
И в вечерней молитве, срываясь на плач и на крик,
отдавая себя без остатка, а сердце – на части,
лишь
за
то,
что
ты
есть,
лишь за то, что немыслимо счастлив,
и хранишь моей жизни источник и сущность.
Внутри.
