Дорога лентой узкою бежит,
Сплошная полоса на ней лежит,
И цыган старый солнцем опален,
Запряг он в лошадь все свое и дом.
Плетется кляча, жизнь свою неся,
Телегу с седоками растряся,
Позади из нее торчит бревно,
На нем висит хомут, седло, ведро.
Кобылы грива в косы сплетена,
На двух косичках бубенцы у рта,
Красуясь, попугаем в разный цвет,
Попона на спине от солнца плед.
Чего так много времени о них,
Я вам кладу на стол свой стих?
Да потому, что в метрах ста,
Машина полицейского поста.
Я не один такой ползун,
За мной машин почти табун.
Наш полицейский, парень, я гляжу,
Повозку тормознул и за межу.
Мы по газам и дальше в путь,
Взирая на поля, мы видим суть.
Долина Трансильвании богата,
Растет здесь все, скажу я вам ребята.
И домики, как только из печи,
Красивы черепица, кирпичи.
Дворы машины, нет почти оград,
Деревья - фрукты, лозы – виноград.
Имея романтический запал,
В автобусе народ слегка устал,
И хорошо, пускай поспит, поест.
А я как раз проеду Бухарест.
Столица велика и суетлива.
Построена обыденно, без дива.
Скорей проехать пробки и заторы.
Затем Дунай, Болгарии просторы.
ID:
255136
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 20.04.2011 23:08:46
© дата внесення змiн: 20.04.2011 23:08:46
автор: Vovan Borgir
Вкажіть причину вашої скарги
|
