К 8-му Марта
Нам женский день наел оскому,
Где б быть любви – опошлено.
Не угождают сему дому,
Но мину держим, как должно.
Вот мода требует подарки
Преподносить. Но дамы где?
Какие-то в поту цесарки,
А леди где? В какой стране?
Чтобы величественны позы,
Чтоб недоступность, как снаряд,
Чтоб женственно роняли косы,
А мы смиряли страстный взгляд.
К руке касанье высшей мерой
Вознаграждало смельчака.
Где тайной дышит атмосфера,
В румянце нежная щека.
…Мечтами юноши болеют.
Негоже мне в мои лета.
Но вот утраты чувство зреет—
Той женственности нет следа.
И наши женщины красивы,
Но речь, как яблоко в парши.
И открывают миру силу,
А не полет своей души.
Не скрыто тело в складках шелка,
А как навязчивый товар.
Без никаких отдаст задолго,
Чем должно одарить пожар.
И рыцарство ушло в былое,
Его теперь не воскресить.
Вам – фраз потоп. А нам – спиртное:
Потери запиваем сыпь.
