Я не первый , кто будет здесь первым , но я
Обозначил свой путь ненадежной кривой ---
Утром кофе в стакане и шнур бельевой,
И еще карандаш с голубою каймой
Я не первый , который здесь будет , но был.
Жил, работал, смеялся и вешал на гвоздь
Плащ, мочалку , лапшу и слоновую кость,
И табличку , что я здесь непрошеный гость.
Но теперь дни весомей. Все стало другим.
Дирижабль за окном рвет винтами на Юг.
Я летаю во снах --- мне рассказывал друг,
Но при этом полет мой есть замкнутый круг.
Это видимо тень прошлой алгебры. С ней
Я мечтаю расстаться , да знать не судьба.
Странный сон повторяется словно мольба ,
В жар бросая мою геометрию лба.
Может это болезнь или вирус в крови.
Снова сердце , как к лету проснувшийся шмель.
За окном шелестит постоянный апрель,
Намечая кривую грядущих потерь.
С ними можно смириться , но право на смысл
Впереди. От него отмахнуться мне жаль.
И опять за окном мой гудит дирижабль,
Отправляясь с надеждой в туманную даль.
В даль , где тихо скучает пустующий гвоздь.
Где все жить бы и жить , где слоновая кость.
Где наивность важнее , чем важность и злость.
Где хрустальный дворец и серебряный мост.
Я не первый , который так ищет , но Вы!
Что мне скажете Вы, с Вашим правом на труд.
Я из тех ,кто не долго сим миром живут.
Вы --- кто все понимают , да в толк не возьмут.
