Всё просто, так же как всегда,
И этот вечер дымкой опьянённый, и шум машин за окнами,
И тонкий, чуть ощутимый привкус бытия,
Уйдя в себя... в себя глядя... Читаю старые стихи,
Свои, чужие не с руки...
Нет сил читать чужое, места нет,
Душа забита...
Лишь портрет могу еще свой рисовать, и то рука дрожит...
Опять
Слова срываются и вниз... к бетонным пропастям страниц,
А я как прежде их герой...
Герой измученный войной,
Войной внутри моих границ, изъянов, мелочных обид...
Но я хочу любить... Хотя
Любить кого? За что? Зазря?!
Любить пустое? Скверну? Ложь?
Нет!
Меня так просто не возьмёшь!
Я выпил вдосталь ваших чар, блудливых, приторных отрав,
Я умирал и воскресал, и стал сильнее ваших трав,
И приворотов, и сетей, и обольстительных речей,
И слез, и жалости, и мук (сирен измученных). Подруг
Я не ищу, нет веры вам! Хотя любить хочу... Изъян
Всей этой жизни в том, что мы смешали всё, и грязь от тьмы,
И свет от Бога, всё в одно, в одно единое гавно!
И так горды своим дерьмом, что им наполнен весь наш дом,
И больше тьмы, а свет на дно, да будет здравствовать ОНО!
Вот вечер умер, ночь пришла...
И за окном пророчит тьма, что будет скоро сон в бреду,
Но я проснусь, я не умру. И будет день, и будет свет,
Воскреснет Он - любви венец...
ID:
761426
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Поема
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 21.11.2017 00:48:46
© дата внесення змiн: 08.05.2020 00:56:10
автор: Сергій Ранковий
Вкажіть причину вашої скарги
|
